Passar bem

Sofri feito o Chavo
quando todo mundo
foi pra Acapulco

Mas passou.


Pintura: Leonid Afremov - Hesitation Of The Rain

Ode à consagração

Cansada dessa

Objetificação

Dessa mercantilização

É muito peito

e bunda

na banca de jornal

na televisão

O meu corpo

não é para a tua

satisfação

Por um mundo

com menos depravação

e mais

Sofisticação.

Pintura: Amedeo Modigliani - Nu couché - 1917

Numa avenida de São Paulo

_ Não, espera. Deixa eu te mostrar um negócio.

Ele disse no momento em que parou o carro perto de uma padaria qualquer, pra que ela pudesse comprar um famigerado doce.

Qualquer doce.

Tudo o que ela precisava naquele momento era de algo doce.

Impedida, ela voltou a fechar a porta.

Ele com o celular na mão começou a procurar um vídeo que ele tinha se referido em uma das 3 mil conversas que tiveram em menos de meia hora, sem ter concluído nenhuma.

Não fazia diferença.

Era uma sketch cômica, em que o marido estressado pedia sobremesa à mulher, e ela oferecia uma fruta.

O marido surta.

Ela surtou junto.

Onde já se viu oferecer fruta de sobremesa!?!

Por essas e outras não havia nela nenhum resquício de remorso pelo fim de seu último relacionamento.

Embora o fulano estivesse sofrendo horrores, e não fazendo questão alguma de esconder isso, o que era facilmente constatado pelas mensagens e canções que ele mandava no whatsapp. Entre outras coisas até mais relevantes para o fim, havia o fato de ele ter a pachorra de oferecer fruta de sobremesa.

Ali ela viu, que realmente, não era possível uma vida em comum com alguém, que além de fazer uso constante de psicotrópicos, considera fruta iguaria deleitosa, potencializadora de orgasmos palatais.

Foi essa definição que ela deu em meio à revolta pela proposição da mulher apática, que oferecia uma mexerica a seu marido, não menos enfadonho.

Orgasmos palatais.

Ele olhou pra cara dela, e demorou.

Seguiu o vídeo.

O marido, já histérico, enumera o que ele considera uma sobremesa decente, e ao final indaga à mulher: e você? O que você quer?

Ao que ela responde: o que eu quero? Você quer saber o que eu quero?

Ele confirma.

Então ela relata, apaticamente, como sua persona pede, uma série de práticas sexuais, nada excitantes.

Não pra ela.

Mas ela ria.

Ele gostava.

Visivelmente aquelas práticas o exacerbavam.

Nenhuma das situações, e muito menos a forma como eram descritas, eram capazes de excitá-la.

Eram frias, estéreis, maquinais, e até rancorosas.

Ela era muito romântica?

Poderiam acusá-la.

Ao final do vídeo, ele a olhou, esperando sua reação derradeira.

Mas quando ela voltou seu olhar para ele, seus olhos caíram sobre os olhos dele e deslizaram sua face, até seus lábios.

E não havia retorno.

Sua mão tocou o braço dele.

Então ela se inclinou em sua direção.

Ela vestia uma blusa preta, de manga comprida, que deixava seus ombros e colo à mostra, contrastando a cor escura da blusa com a cor extremamente clara da sua pele. Deixando-a ainda mais branca.

A saia estilo cigana (oblíqua e dissimulada?), mais curta na frente, com babados, estampada de miúdas flores vermelhas num fundo preto, e uma bota que cobria os joelhos, deixando pouco das coxas à mostra, que estavam cobertas apenas por uma meia muito fina, pó de arroz.

Estava frio.

Mas no carro era perceptível o aumento da temperatura e da respiração.

Ela não achava que ele quisesse.

Mas quando seus lábios tocaram os dele, foi como se ele já estivesse pronto.

Enquanto as mãos dele subiam por suas coxas, seus lábios e sua língua molhavam seu colo.
E ela se molhava sozinha.

Até que sussurrou:

_ A avenida está muito movimentada...

Era mentira. Não havia pedestres. Apenas alguns carros. Era domingo. Dez da noite. Algumas pessoas na padaria, do outro lado a rua. Nenhum poste de luz próximo ao carro. Seu peito palpitava num misto de insegurança e desejo.

_Você quer que eu pare? O que você quer?

_ O que eu quero? 

Ela disse, languida, descendo, com a ponta dos dedos, um pouco mais da blusa. Ele sorriu.

Com a mão no seu rosto, desceu pelo pescoço, e colo.

Já não tinha mais ar dentro do carro.

A respiração ofegante.

Ele desceu sua blusa, deixando seus seios à mostra.

Não eram grandes, mas eram muito empinadinhos, e saltavam com a palpitação do peito dela.

E ele acariciava, beijava, chupava.

Deslizava a língua e sugava seus mamilos, segurando sua nuca, fazendo ela gemer alucinadamente.

_ Tira a calcinha.

_Põe na minha mão.

Se obedeceram.

Quando ela segurou, ele, com a boca nos seus seios, introduziu os dedos.

Foi inevitável.

Ela teve um orgasmo como nunca tinha tido. Com gemidos baixos, graves, intensos.

Num suspiro último, ela inclinou mais uma vez, e colocou na boca.

Com os dedos dele entrelaçando seus longos cabelos castanhos, sentiu seu gosto.
E tudo deixou de existir.

_ Vamos na padaria? Foi pra isso que paramos aqui. Pra você comprar seu doce.

Ela olhou a padaria reluzindo do outro lado da rua.

Sua visão ainda estava turva.

Se voltou pra ele e sorriu.

Já não era preciso mais doce algum.

Já tinha sido o suficiente.

Era isso que ela queria.
E o que ele queria?
Nunca é possível saber.

Pintura: Edward Hopper - Nighthawks - 1942

Em relevos inteiriços

Os facínoras

Fascinam

Fascinaram

Fascinarão

Enquanto eu

Ainda encho meu peito

De esperança

Em meio a tanta

Desesperança

Mas não darei minha mama

Aos descendentes

De Caim

Não de boa vontade.

Nunca fui da idade

Em que se acreditava

Em discurso

Liberal

Se me pincham comunista

Revelo.

Meu comunismo

Quem criou

É Rei

Não deste Mundo.

Mas é neste mundo

Que traçarei

Novas rotas

Porque foi justo

Em minha mão torta

(Canhota por vocação)

Que caiu a sofreguidão

De espalhar,

Mesmo por missão,

Boas novas.

Se me perguntam quem sou

Uma outra Voz me toca:

_ A Criada.

Pintura: Henri Matisse - Harmonia em Vermelho

Efetividades

estranhamente

estranhas mentes

estranhamentos

distanciamentos

distúrbios

e distrações

Eu poderia correr nua pela rua

Mas não quero chamar atenção.

Pintura: Frida Kahlo - Recuerdo (el Corazón)

Soneto à Destemperança

Reconhece teu risco

que eu reconheço teu riso

e teu perfume comprado

por onde quer que vago

Se recolhes-me a mão

então me ofereça a face

que num beijo selado

anelo teus lábios

Nesse desejo me enfado

Sem coragem de desagravo

Remediu meus passos

E não me desvencilho.

Mas me arremeto
a esse fardo

Pintura: Marc Chagall - Les Amants au ciel rouge

Indaga ações

que o Amor toque as asas da Sabedoria

e as faça estremecer

que a Razão perca o sentido

e o rumo da Vida já não seja

esse Enlouquecer

eu te vi passar

nas imensidões da Dúvida.

não podia prever

essa Prisão

sem lugar

eu poderia viver sem essa Culpa

mas sempre me perco em cada olhar

seriam sinais do Tempo

esse Desespero

ou são as Mentiras

que não posso mais suportar?

Pintura: Loui Jover - Feels like rain

Poesia para a passagem do tempo

Eu que só queria ele em meu leito adentro

Com sua tez morena em meus lençóis claros

me beijando a nuca os ombros e a cara

me roubando as lágrimas as risadas

me levando ao gozo num triunfante espasmo

Me chamando de sua, de minha

Me fazendo senhora sua, senhora minha

Sem hora finda.

Me perdoe, Eugênio, se te abuso

E te quero além do seu querer...

Mas os vales e montanhas me fazem adoecer

E mesmo matando todos os outros

me restou você

Pintura: Girl with red umbrella -Nancy Jean Barth